La luce oltre la notte più lunga di Borno, del principe Charles Dickson – THISAGE

Dottorato di ricerca del principe Charles Dickson

Borno era la destinazione, ma Borno era anche la questione.

Per tre giorni, all’interno di una stanza piena di capi distretto, capi locali, stakeholder governativi, difensori dei diritti umani e rappresentanti delle comunità degli stati di Borno e Adamawa, abbiamo cercato di affrontare alcune delle domande più difficili che deve affrontare il nord-est della Nigeria, in particolare la faticosa questione dell’HLP su alloggi, terreni e proprietà e come la risoluzione alternativa delle controversie ADR potrebbe aiutare. Queste non erano le domande educate solitamente disposte ordinatamente nelle cartellette delle conferenze. Erano le domande ostinate che rimangono dopo che gli striscioni sono stati rimossi, le indennità pagate, i comunicati fatti circolare, i rapporti presentati e i partecipanti in visita sono tornati a casa.

Come fa una comunità ad accogliere un ex combattente di Boko Haram?

Cosa intendiamo esattamente quando descriviamo qualcuno come “pentito”?

Chi determina che il pentimento è avvenuto? Lo Stato? I militari? Un programma di riabilitazione? Le vittime? Dio? E cosa succede quando un governo dichiara un uomo riabilitato, ma la vedova il cui marito potrebbe aver contribuito a uccidere lo vede ancora come il volto del suo dolore?

Queste domande ci hanno accompagnato durante tutto l’impegno per il rafforzamento delle capacità. Entravano in ogni discussione, aleggiavano sopra ogni esercizio e rifiutavano di lasciarsi addomesticare dal linguaggio tecnico. La reintegrazione può apparire semplice su un documento di progetto. Sul terreno, tuttavia, è un campo minato emotivo, giuridico, politico, culturale e spirituale. La casa, il terreno e le proprietà…

La stanza stessa rifletteva la complessità del compito. C’erano leader tradizionali le cui comunità hanno portato il peso dello sfollamento, del sospetto e dell’insicurezza. C’erano stakeholder governativi che lavoravano all’interno di istituzioni spesso destinate a compiere miracoli con risorse limitate. C’era la feroce presidentessa dello Stato di Borno della Federazione internazionale delle donne avvocatesse, FIDA, che ha portato nella conversazione la chiarezza senza compromessi della giustizia. C’era la responsabile regionale della Commissione nazionale per i diritti umani, una donna la cui umanità era evidente quanto la sua responsabilità istituzionale. C’era anche un rappresentante delle persone con disabilità, che ha ricordato a tutti che lo sfollamento, la ricostruzione e il reinserimento non sono mai completi quando le persone ai margini rimangono fuori dalla stanza.

La sua presenza contava.

Nei conflitti, la disabilità è spesso trattata come una nota a piè di pagina. Tuttavia, le persone con disabilità possono trovarsi ad affrontare gli ostacoli più grandi nell’accesso al cibo, all’alloggio, alla documentazione, alla giustizia, all’informazione e all’evacuazione. Quando i campi degli sfollati interni cominciano a chiudere e le famiglie sono incoraggiate o obbligate a ritornare, chi si chiede se la comunità di ritorno sia fisicamente accessibile? Chi considera la persona che non può percorrere lunghe distanze per raccogliere materiali di soccorso, la donna sorda che non riesce a sentire le istruzioni di emergenza, o l’uomo non vedente che ritorna in un insediamento i cui percorsi e punti di riferimento sono stati distrutti?

Una società rivela la sua vera comprensione della pace attraverso le persone che ricorda quando le telecamere non ci sono più.

I nostri impegni hanno inoltre esaminato il divario crescente tra leadership locale e autorità politica. Come siamo arrivati ​​a un punto in cui i capi distretto e i governanti tradizionali possono comprendere le paure, le lamentele e le storie della loro gente, pur rimanendo distanti dalle decisioni formali che modellano la vita di quelle persone? In che modo i politici sono diventati più rumorosi delle comunità? In che modo la politica è diventata qualcosa di annunciato alle persone anziché costruito con loro?

Questa domanda risuona ben oltre Borno. È presente a Plateau, Benue, Zamfara, Kaduna, nel delta del Niger e praticamente in ogni comunità nigeriana in cui la crisi ha messo radici. Cerchiamo ripetutamente di risolvere i problemi locali attraverso autorità distanti. Convochiamo riunioni nelle capitali, scriviamo soluzioni in linguaggio burocratico e poi ci chiediamo perché le comunità non si fidano del risultato.

La leadership locale non è perfetta. Le istituzioni tradizionali possono portare con sé le proprie esclusioni, pregiudizi e politiche interne. Ma nessun processo di pace sostenibile può permettersi di trattare le persone più vicine alla ferita come decorazioni cerimoniali. Un capo distretto che conosce la storia di ogni famiglia della sua comunità può comprendere un conflitto in modi che nessun consulente in visita può catturare in una valutazione di venti pagine. Una leader femminile può sapere quale famiglia soffre la fame prima che qualsiasi indagine ufficiale lo registri. Un leader giovanile può sentire il linguaggio della radicalizzazione prima che diventi un rapporto sulla sicurezza.

La conoscenza non sempre indossa un abito. A volte si siede in silenzio sotto un turbante, parla in Kanuri o Hausa e ricorda cosa è successo prima dell’arrivo del primo veicolo umanitario.

Per un operatore dello sviluppo che ha percorso questi territori devo dirlo chiaramente: Borno è bellissimo.

Questa frase potrebbe sorprendere coloro che conoscono lo Stato solo attraverso i titoli dei giornali che parlano di bombardamenti, insurrezioni, sfollamenti e morte. Troppo spesso, la cronaca dei conflitti congela un luogo all’interno della loro tragedia. Borno diventa Boko Haram. Maiduguri diventa insicurezza. Il Nord-Est diventa un’emergenza umanitaria permanente.

Ma un luogo è sempre più grande di ciò che lo ha ferito.

Borno è Yerwa. È storia, erudizione, commercio, fede, architettura, autorità, resilienza e memoria. Sono bambini in uniformi pulite che camminano verso le scuole. Sono i commercianti a negoziare i prezzi. Sono le donne che portano intere economie sulla testa e nelle mani. Sono i giovani che ridono con la caparbia normalità di chi rifiuta di cedere il proprio futuro al passato.

Nel nord-est, in particolare negli stati della BAY di Borno, Adamawa e Yobe, sono successe molte cose. Molto è stato distrutto, ma molto è stato anche ricostruito. Strade, scuole, istituzioni pubbliche e comunità hanno risentito dell’impatto degli interventi del governo, delle agenzie umanitarie e dei partner per lo sviluppo. Questi sforzi non sono privi di difetti. Gli aiuti possono creare dipendenza. I progetti possono essere concepiti lontano dalle persone che affermano di servire. Il linguaggio dello sviluppo a volte può nascondere sprechi, duplicazioni e vanità istituzionale.

Tuttavia, l’onestà ci impone di riconoscere che i partner per lo sviluppo hanno svolto un ruolo sostanziale nell’aiutare le comunità a sopravvivere, riprendersi e ricostruire.

Ecco perché il merito va al Consiglio norvegese per i rifugiati, così come ai cittadini e ai governi di Svezia e Norvegia, il cui sostegno ha reso possibile un lavoro importante. Il merito va anche al team della Tattaaunawa Roundtable Initiative, TRICentre, e del Plateau Multi-Door Courthouse, PMDC, che si sono recati in questo spazio non per esercitare competenze ma per ascoltare, apprendere, facilitare e rafforzare le capacità già presenti.

La nostra attenzione si è rivolta intensamente ai diritti sulla casa, sulla terra e sulla proprietà. L’HLP può sembrare un altro pezzo dell’alfabeto del settore dello sviluppo, ma dietro queste tre lettere si celano alcune delle domande più esplosive nella ripresa postbellica.

Chi possiede la terra in cui stanno tornando le famiglie sfollate?

Cosa succede quando una famiglia ritorna dopo dieci anni e scopre che un’altra famiglia ha occupato la sua casa?

Quali prove di proprietà sono accettabili quando i documenti sono stati bruciati, persi o abbandonati durante il volo?

Può una vedova ereditare o reclamare la proprietà del marito?

Cosa succede ai bambini nati in luoghi di sfollamento le cui case ancestrali esistono solo nelle storie?

Che ne è dei terreni agricoli rimasti inutilizzati, occupati, riassegnati o rilevati da progetti governativi?

Queste non sono semplicemente questioni di proprietà. Sono questioni di identità, dignità, appartenenza e sopravvivenza. Un processo di rimpatrio mal gestito può trasformare le vittime di ieri nei rivali di domani. Quando i campi chiudono senza un’attenta consultazione, registrazioni accurate, sistemi accessibili di risoluzione delle controversie e servizi adeguati nelle comunità di rimpatrio, lo sfollamento non finisce. Cambia semplicemente indirizzo.

La reintegrazione non può ridursi allo spostamento delle persone dalle tende ai villaggi. Un tetto non è la stessa cosa di una casa. La casa è sicurezza. La casa è il riconoscimento. Casa è sapere che la terra sotto i tuoi piedi non diventerà il prossimo campo di battaglia.

Così, giovedì, mi sono seduto vicino ad Al-Ummah Masjid su Kamda Road nel Vecchio GRA e mi sono chiesto se la gloria di Borno potrà mai essere ripristinata.

La questione non era drammatica. Era silenzioso, quasi riluttante. È nato guardando un luogo che ha sopportato troppo e chiedendosi se la storia possa essere persuasa a diventare di nuovo generosa.

Più tardi, il giorno seguente, nella Moschea Centrale di Maiduguri, di fronte al Palazzo di Shehu, ho trovato parte della mia risposta.

Speravamo di incontrare lo Shehu di Borno, Alhaji Abubakar Ibn Umar Garbai El-Kanemi, ma era assente. Eppure il palazzo, la moschea e la vita intorno a loro parlavano ancora. I bambini giocavano liberamente sul terreno di preghiera. Le loro risate sovrastavano la solennità dell’architettura. In lontananza si ergeva la Camera dell’Assemblea, un simbolo imperfetto delle possibilità democratiche. La luce della sera si posava sugli edifici come a ricordarci che l’oscurità, non importa da quanto tempo occupa un luogo, non acquisisce un titolo permanente.

Nelle vicinanze, i cani da caccia locali si muovevano nei dintorni del palazzo. Uno era stato recentemente abbandonato. Con un gesto di straordinario calore, il capo delle guardie del palazzo mi ha offerto uno dei cuccioli da portare a casa.

È stato un piccolo momento, ma i piccoli momenti spesso dicono la verità più chiaramente dei discorsi ufficiali.

Un uomo in un luogo conosciuto in tutto il mondo per la guerra ha offerto a uno sconosciuto una nuova vita da portare a casa.

Quel cucciolo divenne, nella mia mente, un simbolo inaspettato di Borno stesso: vulnerabile, vivo, portatore di vecchi istinti e nuove possibilità, bisognoso di protezione ma anche capace di diventare un protettore.

È stato anche incoraggiante vedere le scuole pubbliche apparire bellissime. In Nigeria, a volte sottovalutiamo ciò che una classe rinnovata può dire a un bambino. Un edificio scolastico decente dice a un bambino che lo Stato non lo ha del tutto dimenticato. Un’aula funzionante non è semplicemente una struttura educativa. In una regione presa di mira da un’ideologia ostile all’istruzione formale, ogni scuola aperta è una controargomentazione. Ogni insegnante che torna in classe è un combattente silenzioso. Ogni ragazza che varca il cancello della scuola rappresenta un rifiuto della teologia dell’uomo armato.

La gloria di Borno potrà mai più essere la stessa?

Forse no.

Ma forse il restauro non significa sempre diventare esattamente ciò che si era prima della distruzione. Forse il restauro è il lavoro più difficile per diventare qualcosa di più saggio dopo essere sopravvissuto a ciò che avrebbe dovuto finirti.

Il futuro di Borno non sarà assicurato soltanto dagli edifici. Dipenderà da se la giustizia accompagnerà la ricostruzione, se le comunità parteciperanno alle decisioni, se le donne saranno ascoltate, se le persone con disabilità saranno incluse, se i leader tradizionali saranno trattati come partner, se i politici impareranno l’umiltà e se coloro che ritornano dalla violenza verranno reintegrati senza cancellare il dolore di coloro che hanno ferito.

La pace non deve diventare l’ennesimo progetto consegnato a Borno.

Va costruito con Borno.

Mentre i bambini giocavano tra la moschea e il palazzo e la sera si posava dolcemente su Yerwa, la risposta divenne più chiara.

La gloria di Borno potrebbe non ritornare negli stessi panni che indossava una volta. Ma ci sono ancora risate vicino al palazzo. Ci sono ancora aule aperte. Ci sono ancora leader disposti a imparare. Ci sono ancora comunità disposte a negoziare l’appartenenza. Ci sono ancora sconosciuti che offrono cuccioli in dono.

E da qualche parte oltre il dolore, oltre i campi, oltre il vocabolario dell’insurrezione e dell’intervento, c’è luce.

Non è lontano se Borno vincerà: solo il tempo lo dirà

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